– Hé. Ça te démange, tu fais comme tout le monde.

Jésus. Doux Jésus. Tu t’en es sans doute pas rendu compte depuis tout là-haut dans ton ciel à cause que les noires épines de nos péchés elles ont toujours pas fini de faire ruisseler l’intarissable sang du Christ devant tes grands yeux navrés, mais les choses ont bien changé ici-bas sur terre au fin fond de ce cloaque que deux ou trois pseudo-poètes plus ou moins bibliques qui avaient de toute évidence jamais eu l’idée de venir traîner leurs sordides sandales grouillantes du côté de par chez nous pour voir comment ça se passe pas bien du tout en Suburbia profonde ont cru bon dans leurs divagations mystico-allégoriques à la con d’affubler du plaisant mais pas qu’un peu tartignole nom de Vallée des Larmes alors qu’à mon humble avis et si je peux me permettre de faire valoir mon sentiment sur la question il mériterait plutôt l’appellation dûment contrôlée et un chouïa plus réaliste de vraie fosse à purin.

Vraie/fosse…

Oui, bon.

Bref, il a bien changé pendant que tout affairé à lécher tes blessures tu l’oubliais quelque peu ce foutu monde aux relents d’étron dont, si on savait pas qui l’a fabriqué pour de vrai, on pourrait croire qu’au terme de millénaires de rage impuissante doublée d’atroces douleurs abdominales provoquées par une titanesque constipation il a été largué

dans la grande cuvette de l’espace par quelque gigantesque géant ailé non seulement très malfaisant et très con, mais qui en plus chierait rond.

Changé, oui.

C'est le mot.

Et particulièrement, en ce qui nous concerne la personne du sexe qui vient de s’exprimer avec une telle délicatesse et moi-même, depuis ce premier jour de l’année scolaire 54-55 où tout gamin encore mais déjà mauvais comme une teigne affligée de la gale j’ai au beau milieu de la première récré levé mon bras d’enfant pour – en guise d’offrande en manière de cadeau de bienvenue – expédier un boulon de 8 pêché dans le dépotoir miniature qui me distendait la profonde en travers de la petite gueule chiffonnée à la nouvelle élève de l’école des filles qui solitaire et farouche défrichait inlassablement le même arpent de bitume dans un coin reculé de la cour – déjà.

Au terme d’une trajectoire d’un irréprochable arrondi le métallique projectile a chopé la môme au beau milieu d’un front pourtant bien bas de plafond, interrompant net son exaspérant va-et-vient et la faisant tituber comme la pochetronne qu’elle est plus qu’à moitié devenue depuis mais qu’elle était pas encore en cette lointaine période où de candides bonnes âmes nous gavaient chaque jour de blanc lolo à Mendès dans le vain espoir de nous dissuader de succomber aux démons de l’alcool comme l’avaient fait avant nous nos vieux et nos vieilles ainsi que la totalité de leurs parents et ancêtres sans la moindre exception depuis l’invention de la gueule de bois – tellement efficace la dissuasion et si repoussants les démons qu’on s’est tous empressés de leur tomber dans les bras dès aussitôt après –, la faisant tituber je disais sous la violence de l’impact et puis examiner d'un œil à peine intrigué les doigts maculés de sang qu'elle venait de porter à sa blessure tandis qu’à mes côtés mes serviles zélateurs mes pharisiens tête de chien rien qu’à moi suivaient sans se faire prier l’exemple de leur führer en culotte courte et à l’aide de tout ce qui leur tombait sous la pogne se mettaient à lapider la morveuse martyre en poussant force glapissements de joie sadique – car c’est sans doute une chose tout à fait effroyable à dire, mais même à l’aube de sa désolante existence l’homme reste

la plus vile de toutes les créatures modelées dans la glaise immonde par ton irresponsable paternel, c’est pas les trous dans tes paumes qui viendront nous raconter le contraire. Oh ! je sais bien que c’est rien qu’un insignifiant épisode dans la prodigieuse saga de l’humanité cette affaire-là, un truc qu’à tous les coups t’aurais même pas fait attention même si t’y voyais comme tout le monde, mais n’empêche que c’est de cette façon-là et pas d’une autre qu’on a en quelque sorte fait connaissance nous deux Yolande entre les murs suintant d’ennui de la communale Maurice-Thorez transformée depuis en mauvais souvenir par les mastodontes aux crocs d’acier du réaménagement urbain. Et je te prie de croire que ça date pas d’avant-hier ni même de la veille, putain non.